Hace dos años, cuando terminaba una charla para un grupo de parejas, conté, como suelo hacer, un cuento a manera de regalo de despedida. Para mi sorpresa, esta vez alguien del grupo pidió la palabra y se ofreció a regalarme una historia. Este cuento que quiero tanto, lo escribo ahora en memoria de mi amigo Jay Rabon.
EL BUSCADOR
Esta es la historia de un
hombre al que yo definiría como un buscador…
Un buscador es alguien que
busca; no necesariamente alguien que encuentra.
Tampoco es alguien que,
necesariamente, sabe lo que está buscando. Es simplemente alguien para quien su
vida es una búsqueda.
Un día un buscador sintió
que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Había aprendido a hacer caso riguroso
de esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo. Así que lo dejó
todo y partió.
Después de dos días de
marcha por los polvorientos caminos divisó, a lo lejos, Kammir. Un poco antes
de llegar al pueblo, le llamó la atención mucho la atención una colina a la
derecha del sendero. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón
de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie
de valla pequeña de madera lustrada.
Una portezuela de bronce lo
invitaba a entrar.
De pronto, sintió que
olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en
ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre
las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles.
Dejó que sus ojos se
posaran como mariposas en cada detalle de aquel paraíso multicolor.
Sus ojos eran los de un
buscador, y quizá por eso descubrió aquella inscripción sobre una de las
piedras:
“Abdul Tare, vivió 8 años,
6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa
piedra no era simplemente una piedra: era una lápida.
Sintió pena al pensar que
un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar.
Mirando a su alrededor, el
hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción.
Se acercó a leerla. Decía:
“Yamir Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3
semanas”.
El buscador se sintió terrible
mente conmocionado.
Aquel hermoso lugar era un
cementerio, y cada piedra una lápida.
Una por una empezó a leer
las lápidas.
Pero lo que lo contactó con
el espanto fue comprobar que el que más tiempo había vivido, sobrepasaba apenas
los 11 años.
Embargado por un dolor
terrible, se sentó y se puso a llorar.
El cuidador del cementerio
pasaba por allí y se acercó.
Lo miró llorar por un rato
en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.
- No, por ningún familiar –
dijo el buscador - ¿Qué pasa en este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en
esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es
la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que les ha obligado a construir
un cementerio de chicos?
El anciano sonrió y dijo:
-Puede usted serenarse. No
hay tal maldición. Lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le
contaré…:
“Cuando un joven cumple 15
años, sus padres le regalan una libreta como esta que tengo aquí, para que se
la cuelgue al cuello. Es tradición entre nosotros que, a partir de ese momento,
cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en
ella:
A la izquierda, qué fue lo disfrutado.A la derecha, cuánto tiempo duró el gozo.
Conoció a su novia y se
enamoró de ella. ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de
conocerla? ¿Una semana? ¿Dos? ¿Tres semanas y media…?
Y después, la emoción del
primer beso… ¿Cuánto duró? ¿El minuto y medio del beso? ¿Dos días? ¿Una semana?
¿Y el embarazo y el
nacimiento del primer hijo?
¿Y la boda de los amigos?
¿Y el viaje más deseado?
¿Y el encuentro con el hermano
que vuelve de un país lejano?
¿Cuánto duró el disfrutar
de esas situaciones?
¿Horas? ¿Días?
Así, vamos anotando en la
libreta cada momento que disfrutamos… Cada momento.
Cuando alguien se muere,
es nuestra costumbre
abrir su libreta
y sumar el tiempo de lo
disfrutado
para escribirlo sobre su
tumba.
Porque ese es para nosotros
el único y verdadero TIEMPO
VIVIDO".
Jorge Bucay. Cuentos
para Pensar.
©Ahava
Iesu
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